Y, muy pocos, podrían llegar

a ser así de pacientes.

I

Ahí estaba ella, acunada por el viento, corriendo hacía su el río por entre los árboles, con rasguños y cortes por las cara, algunos sangrando. Su lindo vestido esmeralda tenía arañazos esparcidos por su superficie, pero nada de eso parecía importarle. Simplemente quería llegar lo antes posible, creía, ilusamente, que quizás así podrían estar un poco más tiempo con el otro. Pero aquello no era algo de lo que disponían; no, cada uno de los segundos con el otro estaba contado. Nada más, nada menos. Agridulce. Amargo.

Al fin llego a las lindes del bosque, salió de él apresuradamente, anhelando verlo.

Tenía los pies a la orilla del agua, vestido con el chaquetón de la armada, de Inglaterra. Aquello le apretó el corazón.

Sus pies ya se habían quedado clavados al suelo, sus piernas tiritaban notoriamente, pero su barbilla estaba alzada y en sus ojos brillosos refulgían en fuego.

Él sabía que estaba allí. Simplemente le dolía mirarla: saber que nunca volvería a verla, que no podría guardar su esencia en un frasco. Que ni siquiera podría enviarla una carta diciéndole que todo esta bien, que el volvería, que no se preocupara, que cuidara de los niños –sus niños–. Pero eso ya daba igual, estaba decidido que esa, como última noche, sería solo de ellos, ni del pasado, ni del futuro, ni de los miedos. Menos de los últimos.

El viento desordenaba sus cabellos y esparcía su esencia en el claro. Finalmente, sin poder esperar un segundo más para estar entre sus brazos, la muchacha corrió hasta él, sujetándose con fuerza de su cadera, sintiendo su olor masculino manchando su vestido y adentrándose en sus poros, esperando no ser nunca removido.

Las lágrimas corrían silenciosamente por su cara, marcando sus mejillas y corriendo el maquillaje. Su cabello rojo abrazaba su cuerpo, revolviéndose con el viento y chocando contra su espalda. Su cara, enrojecida por el viaje, el frío, y el llanto, se escondía en el musculoso pecho del muchacho, absorbiendo el aroma.

Con fiereza y necesidad, apretándose más contra el cuerpo del joven, buscó sus finos labios. Los tomó con fuerza, como nunca antes. Sus respiraciones se hacían entrecortadas. Sonoras.

Con sus cuerpos más apegados que antes, y lágrimas secas en las mejillas, se abrazaron, agarrándose al cuerpo del otro como un naufrago a la última botella de agua.

Podía sentir bajo sus manos el apretado corsé del vestido, la estrecha cintura: frágil y delicada.

El cielo comenzaba a oscurecerse, cambiando sus densas nubes por pequeñas motas grisáceas en el firmamento, casi traviesos copos de nieve, alumbrados fantasmagóricamente por la Luna que, en su máximo punto, pareció siniestramente la campanada que marcaba la medianoche para Cenicienta.

Tomándolo más fuerte de las solapas de su chaquetón, permitió que inconstantes lágrimas se escaparan de sus ojos cerrados. Fue relajando sus dedos, liberándolos de su agarre. Subió su mentón para mirarlo a los ojos.