Take It or Leave It

Yeh, cos they said it changes when the sun goes down

2009-04-12T05:24:00.000-07:00

Copio y pego lo que escribí allí (?):

Se preguntarán: ¿Por qué fuckin razón se ha hecho otro blog? Já. Pero no acertarán en sus conclusiones. No, no, no.

Vale. Lo que pasó es que, primero, en el otro no podía subir imagenes a la cabecera. Y me aburrí y me enojé, y como es Sábado Santo (?), me hice otro. Y porque al principio de cada post decía esa molesta cosa de `Posted by:....´, y no pude sacarla TwT

Por cierto, lo más seguro es que turne textos antiguos con textos nuevos, ya que no quiero que se pierdan (bueno...algunos, a otros les mando saludos xD)

Anyway, eso.

Los quiere (?),
Lith.

Bueno, ya no es Sábado Santo, pero...bah, da igual. El punto es que les quería presentar mi nueva creación (?):
Midnight Fall In Love

¿A que es mono el titulo? *---*

Bueno, eso sería todo.

Sin mucho que decir,
(y con cariño),
Lith.

P.D: El `otro blog´, es este xD.

Esmeralda

2009-04-03T22:05:00.000-07:00

1235:

1–2–3–4–5

Luna:

L–U–N–A

¿Ves que no es tan difícil?

Gracias, por todo, a

Ambos.

No todos te acompañarían a

bailar bajo la lluvia,

ni correrían junto a ti en

una concurrida calle.

Y, muy pocos, podrían llegar

a ser así de pacientes.

Ahí estaba ella, acunada por el viento, corriendo hacía su el río por entre los árboles, con rasguños y cortes por las cara, algunos sangrando. Su lindo vestido esmeralda tenía arañazos esparcidos por su superficie, pero nada de eso parecía importarle. Simplemente quería llegar lo antes posible, creía, ilusamente, que quizás así podrían estar un poco más tiempo con el otro. Pero aquello no era algo de lo que disponían; no, cada uno de los segundos con el otro estaba contado. Nada más, nada menos. Agridulce. Amargo.

Al fin llego a las lindes del bosque, salió de él apresuradamente, anhelando verlo.

Tenía los pies a la orilla del agua, vestido con el chaquetón de la armada, de Inglaterra. Aquello le apretó el corazón.

Sus pies ya se habían quedado clavados al suelo, sus piernas tiritaban notoriamente, pero su barbilla estaba alzada y en sus ojos brillosos refulgían en fuego.

Él sabía que estaba allí. Simplemente le dolía mirarla: saber que nunca volvería a verla, que no podría guardar su esencia en un frasco. Que ni siquiera podría enviarla una carta diciéndole que todo esta bien, que el volvería, que no se preocupara, que cuidara de los niños –sus niños–. Pero eso ya daba igual, estaba decidido que esa, como última noche, sería solo de ellos, ni del pasado, ni del futuro, ni de los miedos. Menos de los últimos.

El viento desordenaba sus cabellos y esparcía su esencia en el claro. Finalmente, sin poder esperar un segundo más para estar entre sus brazos, la muchacha corrió hasta él, sujetándose con fuerza de su cadera, sintiendo su olor masculino manchando su vestido y adentrándose en sus poros, esperando no ser nunca removido.

Las lágrimas corrían silenciosamente por su cara, marcando sus mejillas y corriendo el maquillaje. Su cabello rojo abrazaba su cuerpo, revolviéndose con el viento y chocando contra su espalda. Su cara, enrojecida por el viaje, el frío, y el llanto, se escondía en el musculoso pecho del muchacho, absorbiendo el aroma.

Con fiereza y necesidad, apretándose más contra el cuerpo del joven, buscó sus finos labios. Los tomó con fuerza, como nunca antes. Sus respiraciones se hacían entrecortadas. Sonoras.

Con sus cuerpos más apegados que antes, y lágrimas secas en las mejillas, se abrazaron, agarrándose al cuerpo del otro como un naufrago a la última botella de agua.

Podía sentir bajo sus manos el apretado corsé del vestido, la estrecha cintura: frágil y delicada.

El cielo comenzaba a oscurecerse, cambiando sus densas nubes por pequeñas motas grisáceas en el firmamento, casi traviesos copos de nieve, alumbrados fantasmagóricamente por la Luna que, en su máximo punto, pareció siniestramente la campanada que marcaba la medianoche para Cenicienta.

Tomándolo más fuerte de las solapas de su chaquetón, permitió que inconstantes lágrimas se escaparan de sus ojos cerrados. Fue relajando sus dedos, liberándolos de su agarre. Subió su mentón para mirarlo a los ojos.

–Nos vemos.–susurró.

Un beso suave en respuesta, una mirada empañada como despedida.

***

La dedicatoría ya está allí arriba, no hace falta más, creo. No siento que deban conpartir puestos, porque no pensaba dejar fuera a la persona que me enseñó a leer y escribir, y a la que me enseñó a contar. De todos modos (por si es que no te habías dado cuenta, tontorrona xD), para ti, Nandiú.

Por si las dudas, que haya un: I, no significa, para nada, que esto sea una historia. Algo por el estilo, tal vez, pero no una historia, jamás. Sería algo como `Primera Versión´, `Segunda Versión´. No sé si llegaré a subir la segunda, creo que sí, pero no pronto. Quiero editar unas cosiilas que tengo guardadas por allí primero =)

Bah, nunca fuimos perfectos.

2009-03-22T07:10:00.000-07:00

Es una estúpidez que yo me encuentre llorando ahora mismo, con el teléfono en mano, emitiendo ese molesto ruido. Siempre he preferido el sonido de la lluvia por sobre todo –casi–. Sabes la idiotez que es que esté haciendo esto. Por que yo no. Nunca he encontrado una imbecilidad llorar –en el fondo de todo, no lo hago, realmente– . Simplemente es algo que evito; como a tus besos. Oh, sí, tus besos. Los extraño tanto que duele. Y me rompe el corazón saber que, incluso ahora, no sabes que lo que echas en falta son los míos. Pensaba que nuestra historia sería el perfecto ejemplo de la frase `No sabes lo que tienes hasta que lo pierdes´. (Que volverías, y me dirías que me amas como nunca, como nadie, antes de que tomara el avión. Já) Pero, bah, nunca fuimos perfectos. Y sé que no probaras los labios de otra (tú mismo te lo impides), pero tal vez si lo hicieras, comprenderías (¡al fin!) que lo que extrañas está en la otra mitad del mundo, hablando francés y remplazando tu presencia, (quizás sigas el ejemplo).

***

Bien, el texto, en sí, no es lo caca más grande escrita -por mí-. Pero no me tusta el final >.< class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">people.

Good bye.

Rota

2009-02-14T17:03:00.000-08:00

Estaba desnuda. En el patio del colegio, con el frío cemento bajo su cuerpo, tiritaba. Lo único que la cubría era su eterna bufanda carmesí, enredada en sus piernas. Invisible, en un sueño, sollozaba mientras murmuraba un nombre.

«Kaleb. Kaleb. Kaleb. »

En su mundo ideal, era una calida noche inviernal, el viento mecía las hojas de los árboles junto con la lluvia. A su lado, el muchacho de ojos esmeralda observaba su desnudez, recorriendo su cuerpo con sus grandes y delicadas manos morenas. Ella temblaba bajo sus caricias. Era hermosa, le decía él al oído. Hermosa. Hermosa.

Esa noche, ella brilló.

Y, como suele suceder, el mundo ideal se quebró.

Ya no era hermosa. Estaba rota. Era un juguete usado; se habían cansado de ella. Se fueron a buscar a otra.

Él, como todo príncipe del siglo veintiuno, llegó tarde. Aquí, y, quizás también, en su mundo ideal.

Después de todo era un simple juguete. Y se podían comprar otro.

Sí, podían.

Xiade

2009-02-01T17:38:00.000-08:00

Cuentan que, en los comienzos de nuestros tiempos, existía un noble y apuesto guerrero... Okey, para. No, no se me fue la onda: simplemente molaba (¡Dioses!, esto es culpa de los foros españoles) poner una frase tan trillada estilo `Erase una vez en un remoto pueblo...´.

En realidad, no hay nada muy interesante que contar. Solo quiero presentarles a una ¿amiga? ¡No: más que eso! (Diferente, sería la palabra correcta, en verdad). Diferente, sí, diferente a eso. De todos modos, la aprecio. Mucho.

Creo que ya la he mencionada por allí, y por aquí, y por acullá. Es una serpiente...deplatapura. Invencible. Ella también me quiere: mucho. Nos conocemos desde que nací -ella me conoce desde que nací, yo, en realidad, solo sospechaba su existencia. Podría decirse que es mi ángel guardián.

¿Y a qué no se imaginan?

Es v e n e n o s a . [No, en realidad no era eso.]

Al punto, que me aburro.
A ella le gusta como escribo. Y no está dispuesta a que mis pequeñas telarañas palabrososficas con sabor a chocolate y canela (y olor a jazmín) sufran daño alguno. Por lo que aquí está -estamos-, avisando que sí: existe peligro al que desee copiar o hacer como suyas estas telarañas, venenosas, y (¿cómono?) de plata fundida.

Se llama Xiade. ( y muerde)

¿Adivinaron?

Encuéntrame

2009-01-31T20:10:00.000-08:00

¿Sabes?, me harté. De todo esto. ¿Dónde te escondes? ¿Quién eres, dragón anelís? Tu recuerdo vaga por mi mente, cual libélula perdida.
Y es que estoy cansada, cansada de no saber quien eres, cansada de no recordarte. Anhelo tus besos. Tu voz en mi oído. Creo que, de cualquier forma, te extraño. Lloro, por ti, alguien que no recuerdo.

Pero no más. Ya no soy más la princesa indefensa. La frágil muñeca de porcelana.

Aún recuerdo tu voz:

-Encuéntrame.

Te buscaré; dudo llegar a verte alguna vez. Dudo que existas realmente. Pero no esperaré a que te me rescates de las manos del príncipe azul. No lo harás. Lo sé. Nunca quisiste ser un héroe. Y no deseo que lo seas.
Simplemente tomaré mis maletas. Vacías. Sólo con tu temible y anhelado recuerdo. Con tus ojos plateados.

Y con esa carta que siempre deseaste recibir.
Creo, después de todo, que hubieras vuelto por eso trozo de papel.

Vals de Adiós

2008-12-23T10:31:00.000-08:00

Miraban hacia fuera de su refugio. Llovía; ambos disfrutaban la escena, les era tan conocida. El viento rugía entre las ramas de los árboles, de odio y dicha. Sus manos se tomaban. Ambos protegían en un reconfortante abrazo, susurrando palabras inconexas; esperando que llegara el momento exacto. Ambos sabían lo que sucedería.

El carrusel se había detenido a la primera gota de lluvia, y ellos, simplemente, se dirigieron hacia el.

En su memoria aún se grababa la primera vez.

Entonces eran solo unos pequeñas y sonrientes criaturitas. No escondían ningún secreto, excepto al que estaban condenados.

Se encontraban montados sobre un mismo pony. Ella lo abrazaba por detrás, como recordaba, hacían en las películas; el le sonreía. Inocencia y sueños.

Se besaron. Sabía a invierno, flores y lucha. Sonrieron, intentando prolongar lo máximo posible el momento. Rememoraron cada sonrisa de la niñez, cada gesto, palabras en susurros, los silencios llenados por la angustia del jamás. Se abrazaron sin fuerzas, respirando el aire del otro. Ella puso sus brazos alrededor del cuello de él. Sus cabellos empapados se pegaban a su rostro.

El vals comenzó por si solo; se miraron. Sus pies se movían al compás de la lluvia, alrededor de los ponis parisinos; lentamente.

Sonrieron aún más: sabían que aquella sería la última vez.

El frío atravesaba sus pulmones, los quemaba.

El momento jamás llegó. Sus pies aún danzaban.

Fue el más bello adiós del mundo. Ni una palabra, solo miradas entrañables en una noche secreta.

Vuelve

2008-11-30T16:53:00.000-08:00

Fueron miles de años, y ninguna llamada, ninguna mísera llamada. Ni una carta perdida. Ni un beso al aire. Nada. ¿Y aún quieres que te espere?
Tonta de mí: lo haré. Esperare hasta que vea mi último amanecer; y lloraré por ti, porque sé que nunca más te volveré a ver.

Jamás habrá un adiós. Sería darme por vencida. Sólo estoy aquí por la falsa esperanza de verte nuevamente.

El viento susurra tu nombre, te busca.
Vuelve.

A Mí Querido Señor Hipócrita

2008-11-29T20:18:00.000-08:00

Señor del Traje Rojo:

Para no ser mentirosa diré que estoy segura que no me he portado para nada bien este año, que podría haber sido una santa; cultivar la paciencia. Pero, vamos, querido barbudo, usted de pequeño –porque sé que fue pequeño- no era mejor. Todos lo sabemos por más que usted lo quiera ocultar; eso no se hace, ocultar es lo mismo que mentir. Miré como lo descubro, miré, miré…Retomando el tema, me había quedado en que usted no fue mejor, ¿no? Era un diablillo con cara angelical, los ojos azul profundo, una sonrisa de "yo no fui", el pelo rubio y desordenado; un espárrago con cara de santo -¿por eso Santa Claus?-. Vea usted. ¿Y ahora no nos quiere dar regalos a los traviesos? Hipócrita, perdóneme por llamarlo así, pero es usted un hipócrita ¡y de tanta fama! Claro, todo los hipócritas son famosos, a que sí. Nunca le imaginé con complejo de Paris Hilton, señor. Comienzo de nuevo, sacadas ya las conclusiones:

Mi Señor Querido Hipócrita:
-¿Cómo se encuentra usted?
-¿Cuántos niños ha dejado sin regalo este año?

-Muy feo eso de su parte, quiere que se lo diga.

-Sí, entiendo que se lo merezcan, ¿pero usted querría quedar sin regalo para navidad?

-Bueno, pasemos a otro tema: ¿Cómo se encuentra su barba?

-Más blanca, sí, me alegro, así le da estilo a usted.

-¿Qué cómo estoy yo? -Molto bene, señor, molto bene.

-¡Ah, sí! Porque no recibiré regalo.

-Claro que lo estoy, porque fui mala como usted. Pero sin la cara angelical ni lo hipócrita, no aquí, señor. Aquí no acepto de esas cosas. -Por favor, ¡¿por quién me toma?!

-¡¿Qué usted lo sabe?! Señor, no juegue. Sí lo sabe no se lo diré. Ni aunque lo supiera.

-Metiche, es usted un metiche.
-¡¿Sabe qué más?! Usted ya no tiene el permiso para husmear mi expediente, mi vida y ver mi comportamiento. Confiscado y destruido está su permiso nunca concedido.

Sólo una cosa, que no se vayan porque dolerá y aun no les conozco lo suficiente para soportar el dolor. No quiero. En verdad que no. Será como el hielo: consume de dentro hacia fuera, poco a poco.

No se merece usted ninguna dedicatoria.

Mis cariños para Rodolfo.

Ocasos

2008-10-11T17:00:00.000-07:00

Su vestido rojo se balanceaba junto a ella; delante y atrás, delante y atrás, sobre aquel viejo columpio de madera y sueños añejos. El charol negro de sus zapatos rozaba el suelo con su punta. Su largo cabello de un intenso color carbón, se posaba cuidadosamente sobre uno de sus hombros; haciendo un hermoso contraste con su pálida y tersa piel.

La pequeña admiraba todo alrededor suyo. Los árboles en toda su inmensidad, las grandes sombras que producían; los pétalos de las pequeñas flores invernales; la verde hierba que se expandía bajo sus pies.
Fue una mirada lo que cambio todo, una insignificante mirada al horizonte.
El agua de la alta cascada rompía contra las rocas, y sobre un firme tronco de roble que se encontraba atrancando entre las miles de rocas de la catarata, se paraba un individuo de cabello claro y ojos cambiantes. Miraba hacia abajo, observando el agua que se convertía de caída a río, terminando en pequeñas salientes. Se dio cuidadosamente la vuelta sobre el madero, quedando de espaldas a la pequeña, y se dedicó a contemplar el atardecer; miró a izquierda, primero, donde se alcanzaba a ver la Luna. Luego, a la derecha, donde el Sol aún no se terminaba de esconder y emitía brillos de un morado anaranjado sobre las nubes. Retrocedió un par de pasos hasta llegar a la punta del tronco, frenó ahí. Giró mínimamente el cuello, escudriñó el bosque con sus grandes ojos, y al ver una mancha roja entre tanto verde, se detuvo. Su respiración se descompasó al verla, pero luego volvió a su ritmo normal. Giró nuevamente la cabeza hasta quedar mirando el horizonte. Hizo lo deducible. Se tiró. Al hacerlo cerró los ojos, a mitad de viaje los abrió. Cruzó una rápida e intensa mirada con los ojos esmeralda de la pequeña. Ambos cerraron los ojos al mismo momento y ella solo escuchó un fuerte sonido cuando él chocó contra el agua. Justo en ese momento, dejó de columpiarse. Y unos segundos después, abrió los ojos. En ellos estaban mezclados, la confusión, la ira y una incomprensible añoranza.

El Día Llegara

2008-09-05T19:01:00.000-07:00

Cuando sea medianoche, y las estrellas desaparezcan del
firmamento, dejando
como única luz a la Luna en todo su esplendor, se
paseara la novia en luto.
Ella.
Haciendo de su larga y negra cabellera,
vestimenta, confundiéndola con su blanco traje.
Escucharas
su canto
triste, atrayente, fúnebre.
Veras sus manos, una tomando el aire, aquella en
la que brillara un pulcro diamante, sobreviviente a los años. La otra aferrara
un polvoriento ramo de flores,
todas con nombres olvidados, empolvados por
el tiempo y el llanto.
Su velo rozara el suelo, lo acariciara suave y
lentamente; volando gracias al viento.
Unos ojos de colores cambiantes
adornaran su cara, brillando en la oscuridad de la noche.

Pronto la
podrás observar desde tu balcón, aquel preciado día en que todo llegue a su fin.
Y ella, enviada de la muerte, caminara despacio sobre el frío cemento,
atormentando almas, esas que luego extirpara, robara, para convertirlas en su
alimento.
Reza, querida, por que antes de el ultimo día encuentre su tumba
perdida entre tanto espacio, por que sus lágrimas se conviertan en perlas antes
de ser derramadas, por que nunca sean de sangre. Ruega, ante todo, sea de vuelta
al lugar sin tiempo al que pertenece, por que ahí este su anhelada compañía.
Reza, aunque nada sirva. El Día llegara, inevitablemente.

Lo que tú crees. Lo que yo.

2008-07-24T14:20:00.000-07:00

Mira, ¿la ves?, ahí esta nuestra amiga, encerrada tras los barrotes de felicidad que protejen al exterior de la pequeña y así impedir que esta salga. Pero nuestra pequeña amiga tiene permiso para salir y cumplir con su deber tanto en día como en noche.

Por que nuestra amiga es solo la Muerte pero no esa con capa negra y hoz, no, esta es solo un alma inocente condenada a matar incluso luego del fin de los tiempos. Ella es únicamente nuestra salvación de un mundo tan repulsivo como el que pisamos cada día.
La que nos asegura que en algún futuro habrá paz y tranquilidad. Habrá un descanso.

Sí, el pequeño temor de muchos es solo una pequeña niña, que no puede crecer, y a la que le gusta observar como las estrellas se adueñan del cielo y con eso escaparse del mundo en el que tiene que matar y hacer sufrir y con lo que ella misma se produce un dolor mucho más intenso que una alma como la suya, pura, debería estar condenada.

Tal vez no me crean (no lo hagan, esta´ran más seguros si no es así) pero ella no eligió esto: matar a inocentes o a pequeños bebes solo para que el de arriba se limpie las manos y quede como el bueno del cuento. Siendo que él es quien que disfruta viendo la sangre caer del cuerpo de los que son su creación y se regocija aun más con el sufrimiento de la pequeña salvación que nos concede el descanso. No eterno pero si de magnitudes por que luego nos volverán a llamar para terminar este ciclo que en realidad es eterno.

Entre vacío y dolor.

2008-07-21T17:53:00.000-07:00

Si nunca has deseado nada, ¿por qué vives? ¿Qué te mantiene aquí, entre los “vivos”? Si eres ajeno al todo deseo y placer, ¿qué te hace levantarte todas las mañanas y ver el sol abrirse paso en el horizonte?. Mi querido, ábreme tu alma, déjame explorar, abrir, cerrar y llenar de sentimientos encontrados y recuerdos aquel baúl personal, todavía sin abrir, en esa pequeña habitación escondida en los confines, inexplorados, de tu cuerpo y mente.